Noviembre

Noviembre, gris y oscuro
de nuves lentas y lluviosas,
de vientos que empiezan a enfriar,
de hojas caídas de su hogar,
de plateados charcos
donde los denudos árboples
se ven reflejados,
donde los niños
saltan y chapotean.

Ya todas las golondrinas
se han marchado,
ya ninguna gugüeña
vuelas sobre las casa,
ya el oso ha conseguido
una cueva para prootejerse
del viejo frío
que tantos inviernos
en noches se ha convertido.

Ya a las puertas del invierno
nos encontroamos
sin llamar.

Frío que congela los huesos.
¿Blanco? todavía no
lo cubre todo.

Ya las lluvías caen sin cesar,
ya los pequeños hijos del viento
revolotean y, entre marrones
hojas, los dias dejan pasar.

La noche entra temprano,
el día fugaz se deja ver pasar.

Luna disfrazada
de gran perla
entre algodones
a reposar de la noche
muy tarde se marchara.

A las puertas del invierno
sin la llave abrimos
su hogar.